Este rudo dolor que hoy muerde mi garganta
y aquel gesto sin voz con que no supe
nombrarte las pupilas,
mostrar la espesa noche que caía en mis manos,
es agua, nada más,
que se evapora con el viento,
agua que pudo ser ternura en nuestras bocas,
agua sobre un asfalto que no sabe de flores,
que no tiene semillas.
Nada ha ocurrido :
estamos tan enteros como antes, tan tristes.
Y ahora decimos adiós como quien dice llueve.